Post it de Lima, Perú*

O casa asida al mar o tierra que niega su enamoramiento por las aguas. La tierra mira desde la altura a su amante, el mar le besa los bajos, las ancas, pies apenas descubiertos, apenas perceptibles. Y masca un hombre una cierta mosca que se albergaba en el costado de la herrumbre. Y cada olivo marcha en desconsuelo sereno sobre el jardín de los adictos, de los viajeros “hacia dentro”. Y este maldito viento que trae noticias del llanto. Me han mentido. O me han dicho que el sol daría en mi espalda y yo no he sabido olerlo, tocarle los testículos solares. Y es ese errar, errancia de pena pura, que me une a los habitantes de esta borrasca. ¿O será su canto antiguo, desprotegido, de hijo impropio lo que me sabe a miel? Lima me une a sí por la quijada. Este bozal pasado por fuego, martillado al son de alaridos y lamentos, es a mi boca agua fresca, jugos salivales del más amado: felicidad, enmedio de la pústula, donde descansa mi fe.

*Para Paul Guillén, poeta peruano, amigo y amante del heavy metal quien me mostró que "...alguna vez creímos ver/ realmente vemos las siluetas del embrión/ que se acordaja en la arena/ realmente vemos con todos los sentidos/ lo que alguien quiere decir/ y cuando desde el pino falaz, durante el verano,/ las gotas caen sobre el prado/ recordamos las hojas enteras que arden con los años/ la tierra, el centeno, los mares..." (Guillén dixit).